Чувство незавершенности
Feelings of incompleteness
Смотрит в окно обреченно и
Looking through the window hopelessly
Время на пятой скорости,
And time runs too fast
А поезда шли, шли, шли.
And trains went, went, went
Темы, завязанные в тексты тромбы
Ideas, thrombus sewed to the text
Разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Will scatter as ashes, explode like a bomb
Схемы, не помогут закончить поэму
Schemes won't help finish a poem
И в этом проблема, в мыслях катакомбы.
And this is a problem, head is full of catacombs
Атом, великоват он,
Atom is to big
Чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом
To be the thirteenth fragrance
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
And flat moon is driving crazy with her empty face
Ты слышишь, где-то летит ракета
You hear that somewhere, a rocket flies
К концу сюжета, поэта может и не стать
By the end of the plot there may be no poet anymore
Нет даже века у человека,
A human doesn't even have a century
Всегда до лета куплета будет не хватать.
And plot will always be one verse few
Плохо, весна, обострение.
Not good - spring, exasperation
Сдохну - не имеет значения.
I'll die - meh - doesn't matter
Космос из коробки черепа
Universe out my head
Будет в стихах жить, жить, жить.
As poems will live, live, live
Вата, эта белая палата чутка маловата,
Med cotton, and this white room is bit small
Даже если медсестра без медбрата,
Even though there is only one nurse, not two
В клетке, давали мне таблетки
In the cell they were giving me medicine
Редкие слова, делал меткими
Seldom said words were noted as apt
Делал заметки на этикетке
I was making notes on label
Утро, я будто, писал это бред
Morning, I'm like I was writing this nonsense
Смысла нет, он делся куда-то
There's no sense, sense is gone somewhere
Это просто цитата, в углу тетрадь смята
And this is just a quote, notebook lying crumpled in the corner
Какая сегодня дата?
What date is it?
Ты слышишь, где-то летит ракета.
You hear that somewhere, a rocket flies
К концу сюжета поэта может и не стать.
By the end of the plot there may be no poet anymore
Нет даже века у человека.
A human doesn't even have a century
Всегда до лета куплета будет не хватать.
And plot will always be one verse few
Так больно смотреть. И не достать рукой.
So painful to watch and be unable to touch
Кровавый бой с собой и бесконечный пат.
Bloody battle with yourself and sempiternal stalemate
И не сбежать и не найти покой.
You can neither run nor find a rest
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.
Grenade without pin. Diagnosis: psychopath
Где-то летит ракета.
Somewhere, a rocket flies
К концу сюжета, поэта может и не стать.
By the end of the plot there may be no poet anymore
Нет даже века, у человека.
A human doesn't even have a century
Всегда до лета куплета будет не хватать.
And plot will always be one verse few
И когда стихла стихия стихов,
And after poetry nature calmed down
После недопетого лета.
After the summer that had never been fully sang
Люди стали искать ответы в записках
People have started looking for answers in notes
Теперь уже точно мертвого поэта.
Of the poet, who is no more
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга
Analyse it and sort explosions of mind
И трепет сердца по нумерованным полкам
And trembles of heart by numbered shelves
Только в этом нет толка...
But this doesn't matter anymore...
Это как разобрать живого ежа по колким иголкам.
It is like trying to sort out alive hedgehog by his barbed needles