Как скоро возмужали строки,
They've grown to manhood much too fast —
Написанные лишь с утра...
The lines engendered just this morn . . .
Как только текст опубликован,
Once out, they break the ties that bind
К поэту он уж не прикован,
Them and the poet, left behind.
Считая текст своим, поэт неправ.
In thinking they are his, the poet's wrong.
Он носит мысли-эмбрионы:
He carries fetus thoughts inside,
Восторг внутри и... токсикоз.
Exalted, thrilled . . . and nauseous, too.
Рождённые же строки склонны
Delivered, newborns leave, inclined
Лететь в пространство, как фотоны,
To fly through space like motes of light,
Взрослея средь зеркал чужих умов.
In other minds reflected they'll mature.